martes, 4 de agosto de 2015

Muerte del marcapasos


http://www.revistafram.com/index.php?lengua=esp&pagina=main&seccion=2014_04_56_midc_13_la_danza


Voy de salida por la puerta de servicio
tropiezo con un juguete pequeño
descompuesto de verano
grasa y cocacola

pero esta no es la casa de un niño
ni el plástico ni el fierro viejo.

Yo
no soporto las mentiras
óxido
no soporto el sentido común
ruido
la inteligencia de la vida

quiero salir por la puerta de servicio

algo muerto me detiene
frío pero podrido
podrido pero inerte
pero me grita: la primavera
los jardines petrificados de las casas francesas
todo momento en que no conozco esta casa
y una mujer que no sólo no soy
sino que es alguien
diferente.

Juguete pequeño y egoísta
infantil plástico, inmaduro acero
no una bomba de sangre
no la miseria el olvido la piel
su color no verdadero.
No hay resoplido caballo, relinchido final
ni mandar fusilar a Dios.

Mañana
desaparecen esas mejillas largas
con sus puertas mal cerradas
porque este juguete pequeño
como un puño
lo levanto del suelo
le quito el polvo con mis dedos
termino de descargarlo
como a una margarita
grosera y agresiva
como un duende enfermo

me largo aunque
esta no es la casa de un niño
este puño no es un juguete

por la puerta de servicio.